NECROLOGICA: PATTON

PATTON
Madrid (?) - Sierra de Hornachuelos (23-1-2006)

Tus amigos de El Campillo, Poti, Txipi, Mari, Linda y Atila, la familia Mendoza, Quini, Luis, Rafaelín, Pepín, Joaquín, Pepillo el de la Matilla, Don Emilio, jabalíes, canarios, ratones de campo, gatos, ciervos, muflones, galápagos, ranas, escarabajos y gallinas no te olvidaremos nunca.

Patton no es un general de la II Guerra Mundial, si no uno de los perros que sobrevivieron a mi abuelo y que heredamos a su muerte. No sé muy bien qué edad tenía, pero hemos hecho cálculos y ha debido morir con 15 años. Era un saco de huesos y pelos últimamente, pero nunca estuvo enfermo y murió de viejo, tendido a las puertas de la casa. Su estampa era la misma que la de Argos, el perro de Odiseo, que se plantó en la puerta de la casa esperando la vuelta de su dueño para morir en paz. Sin embargo los que le conocimos, sabemos que Patton eligió la puerta como su lecho de muerte porque era el sitio más cómodo, el más soleado y porque a esa hora no había nadie para molestarle. Patton había dejado de esperar a su dueño hacía mucho tiempo, y era un auténtico anarquista canino. Era un hermoso y lanudo Golden Retriever, de gran tamaño y corpulencia, que le regaló a mi abuelo un criador aficionado. Fue su perro preferido hasta que mi abuelo cayó seducido por el baboso mundo de los snaucers enanos para el salón. Patton fue desterrado a su casa en la sierra de Córdoba, y allí vivió hasta olvidar que tenía dueño, pues mi abuelo sólo iba allí de cuando en cuando, y la gente que guardaba aquella casa era constantemente despedida y sustituida. Patton se asalvajó, empezó a tener una relación bastante felina con los humanos. Se perdía por el monte día sí, día no, y cazaba por su cuenta lo que encontraba en sus recechos nocturnos. Peleó con los demás perros del lugar y ganó el puesto de caudillo entre sus congéneres (Mari, un setter con la cara deformada y pelo enredado, Poti, un inmenso labrador con la cadera desviada y un navajazo de jabalí, Linda, una pastora alemana de dudoso pedigrí y media oreja menos, nuestro querido y perfecto Txipi, y Atila, un Yorkshire melenudo y siempre cubierto de polvo) aterrorizó a los antílopes, subyugó a las vacas, mantuvo a raya a los jabalíes. Se prodigó poco en agitamientos de cola, no mendigó jamás una caricia, y sólo hacia el final de su vida dejó la caza de todo aquello que se mueva y se dedicó a escoltar con paso lento y pesado el cochecito de bebés de Pepa por los caminos rurales. Incluyo una foto de Belén con el viejo Patton a la sombra de una encina. Pobre Patton, en él vuelve a morírseme mi abuelo un poco más. Descanse en paz.

PD: ya sé que este es un blog muy poco concurrido, pero no puedo entender que el post anterior no haya suscitado ni un comentario.